Poder Absoluto

Poder Absoluto

Rusia invade Ucrania y amenaza al mundo con represalias sin precedentes si a alguien se le ocurre intervenir. Represalias sin precedentes son acciones nucleares a gran escala, porque de manera localizada ya las conocimos con las bombas nucleares Little Boy y Fat Man lanzadas sobre la población civil en Hiroshima y Nagasaki respectivamente. Había que probar las nuevas tecnologías para matar a gran escala, y así demostrar al mundo quién mandaba en el Nuevo Orden Mundial, tecnologías surgidas del proyecto Manhattan, con las que se desarrollaron las bombas nucleares de uranio y plutonio con la ayuda de científicos llegados de la Alemania nazi.
La bomba Little Boy (niño pequeño) era de uranio y fue lanzada sobre la ciudad japonesa de Hiroshima desde un avión llamado Enola Gay, que era el nombre de la madre del piloto. De ahí viene lo de acordarse de la madre de alguien cuando te hace una faena gorda. Y, hablando de gorda, la que armaron días después lanzando la Fat Man (hombre gordo) sobre Nagasaki para probar también cómo sonaba una bomba de plutonio. El nombre de la madre, niño pequeño, hombre gordo... tenían humor los que no dudaron en hacer experimentos sobre miles de personas de nombres impronunciables.

Hay quienes piensan que tienen derecho a destruir el planeta, como si fuera suyo, como si tuviéramos otro. Hay quienes piensan que tienen derecho a matar a personas por millares, por millones incluso, sin importarles sus nombres y apellidos, sin importarles que ese día el niño cumplía 5 años y lo iba a celebrar en casa con sus amigos, con tarta, globos y confites. Hay quienes piensan que tienen derechos sobre el planeta, sobre la naturaleza, sobre las personas, sobre las familias... sobre ti. Territorios, idiomas, ideologías, religiones, pandemias, impuestos, multas... Hay quienes piensan que tienen derechos divinos para imponer su voluntad, no dudando para ello en argumentar razones altruistas y sociales, presentándose como salvadores, en lugar de como los matones de callejón que son.
Ellos sí tienen nombres y apellidos, y hay que recordarles, cuando llegue el momento, que en realidad son unos mindundis con halitosis que no tienen derechos sobre nada, sobre nadie, sobre ti.
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"Si quieres conocer a un hombre, dale poder".

Fin De Año

Fin de año

Hemos visto pasar este año desde la ventana, con saludos de codo y la boca tapada. Distancia social lo llaman, que hasta bonito suena.

Hemos visto morir a ancianos encerrados en sus residencias bajo llave, solos, sin un abrazo, sin un adiós. "Dios mío, ¡qué solos se quedan los muertos!".
Hemos visto apalear a personas solitarias que sacaban a ventilar su ansiedad por el monte olvidado.
Hemos visto reducir con violencia hasta a una persona discapacitada, por salir a comprar sin máscara a la tienda de al lado, y a su madre después, por ir a socorrerla, dejándola inconsciente, en el suelo tirada. Y no era en Repugnakistán, que para el caso da igual, ya que "allegados, son iguales", que diría Jorge Manrique.
Hemos visto a las fuerzas armadas dirigirse al país para notificar a todos los ciudadanos que su misión era localizar y neutralizar a quienes expresaran opiniones contrarias a las del gobierno.
Hemos visto a las redes sociales castigar y borrar opiniones de ciudadanos, que a su juicio no eran verdad o no estaban demostradas. Cosa que no ocurre, por ejemplo, con los habitantes de la tierra hueca o los platillos volantes que tienen sus bases bajo el mar, hecho que por lo visto ellos tienen bien contrastado. Policías del pensamiento, que diría George Orwell.
Hemos visto a la naturaleza resucitar, invadiendo las calles, floreciendo en las grietas del asfalto, llenando de vida lo que antes era humo y suciedad.

Se acaba un año para olvidar... o mejor dicho, para no olvidar. No olvidaremos a los que nos han marcado, encerrado, humillado, castigado. No olvidaremos sus desvelos, que es de bien nacidos ser agradecidos.

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"No he venido a discutir con las ovejas, sino a despertar a los leones".

 

Poetry In Motion

Poetry In Motion

Yo voy soñando caminos de la tarde, las colinas doradas, los verdes pinos, las polvorientas encinas. Yo voy cantando, viajero, a lo largo del sendero. La tarde cayendo está.

Que por mayo, era por mayo, cuando hace la calor, cuando los trigos encañan y están los campos en flor, cuando canta la calandria y responde el ruiseñor, cuando los enamorados van a servir al amor. Y yo aquí, triste, cuitado, que vivo en esta prisión, que no sé cuándo es de día ni cuándo las noches son, sino por una avecilla que me cantaba al albor. Matómela un ballestero, dele Dios mal galardón.

Sus muslos se me escapaban como peces sorprendidos, la mitad llenos de lumbre, la mitad llenos de frío. Aquella noche corrí el mejor de los caminos, montado en potra de nácar sin bridas y sin estribos. Sucia de besos y arena, yo me la llevé del río, con el aire se batían las espadas de los lirios.

Por qué tus labios me niegan lo que tus ojos me gritan, por qué callan tus palabras y tus miradas me excitan, por qué saber no puedo lo que inflama tu interior, si a mí también de ese ardor me consume el mismo fuego.

En el corazón tenía la espina de una pasión,

logré arrancármela un día, ya no siento el corazón.

Mi cantar vuelve a plañir: aguda espina dorada, ¡quién te pudiera sentir en el corazón clavada!

En las últimas esquinas toqué sus pechos dormidos, y se me abrieron de pronto como ramos de jacintos.

Y no hay claustro, sea cualquiera, ni recinto de oración, que no sienta mi derecho y dé pecho a mi pasión.

A tus puertas llamé con la llama de mi amor encendida. Vuelve otro día, dijiste. Y yo allí, cuitado de mí, con el pelo mojado y mi llama encendida. Hacía frío, y llovía.

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Quizá la vida no se pueda alargar más allá de ciertos límites, pero desde luego sí se puede ensanchar teniendo amplitud de miras.

Hippies Peligrosos

Hippies Peligrosos

Hippies viviendo en armonía, proclamando la libertad, el amor y la paz, cantando y bailando sin miedo a la autoridad. ¡A dónde vamos a parar! Que una cosa es libertad y otra muy distinta es el libertinaje. Acampados en una apartada zona del monte de difícil acceso, creían que allí no les iban a encontrar. Pero nada más lejos de la realidad: un importante despliegue policial ha posibilitado que se les pueda localizar y neutralizar.
 
Una menestra de ministras campa a sus anchas por las Instituciones diciendo cosas como que los hijos no son de los padres; que no importa que las familias no puedan pagar el recibo de la luz, ya que el "temazo" es quién lava y quién plancha; que un dirigente extranjero no ha entrado en el país con nombre falso, sino con un nombre distinto; o que las mujeres para medrar tienen que agachar la cabeza y tragar, y no habla sólo por hablar.
 
Cierto es que delincuentes de todo pelaje campan también a sus anchas protegidos por presuntas presunciones garantistas que les permiten reincidir a placer una y otra vez. Pero eso no es nada comparado con lo de esos hippies peligrosos, que ni bozal llevaban, con lo peligroso que es. Y luego están esas proclamas libertarias... Había que actuar pronto y de manera contundente, no se vayan a tambalear los cimientos de la sociedad. ¡Arco Iris dicen llamarse, cuando todo el mundo sabe que los colores del arco iris son para otra cosa! ¡Negacionistas es lo que son, que hasta la prensa lo dice, y esos sí que son de fiar!
 
La incompetencia institucional es una pandemia difícil de erradicar. La bajeza moral de quienes vociferan en los parlamentos no tiene parangón con ningún patio de vecinos de baja extracción social. Y luego está el abuso de poder tan normalizado y tan necesario para sustentar su democracia, que hasta el sol nos quieren cobrar.
 
Pero eso no se puede comparar con el peligro que suponen esos hippies viviendo en armonía, paz, amor y libertad, en un apartado lugar, cantando... y sin bozal.
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Pan en la mesa, paz en la mente, amor en el corazón, fuego en la piel.
 
 

Jardín Secreto

Jardín Secreto

La rosa de tu jardín quiero.
Tus piernas temblorosas me muestran el camino,
y con el corazón desbocado me invitas a entrar.     
Con una sonrisa me ofreces tu elixir embriagador,
y me seduces con la perfumada pasión de tu altar.
...
Ya tu respiración sofocada anuncia el final,
tus gemidos jaleando mi aventura son mi alegría mayor.
Y tu mágica risa de felicidad al llegar: esa, esa es mi música mejor.

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"La distancia es como el viento, que apaga los fuegos pequeños pero aviva los grandes".

Tiempo Muerto

Tiempo Muerto

Resulta extraño vivir esperando a que todo esto pase, como si estuviéramos en el tiempo muerto de la partida esperando a reanudar la vida con normalidad. Aunque la nueva normalidad es posible que nunca vuelva a ser igual.

Visitar a tus padres para que vean a sus nietos se ha convertido en una reunión clandestina. Oír música y beber unas cervezas con los amigos es ahora una fiesta ilegal. Protestar en la calle porque a un vecino le han ocupado su casa es una manifestación no autorizada. Salir de tu ciudad sin un salvoconducto es motivo de sanción. Es terrible lo que está pasando. Dicen que hay una pandemia. Puedes ir a trabajar, pero no puedes visitar a tu madre en su funeral. Puedes ir a un mitin multitudinario, pero no puedes salir en grupo a pasear. Dicen que hay una pandemia sanitaria, pero la solución es policial.

Los peores augurios distópicos de la ciencia ficción son una realidad. Hasta opinar puede ser delito, y no sólo en las repúblicas bananeras, sino en todo el planeta ya. No hay diferencia entre gulag o ciudad. No hay cárceles para todos, así que han convertido tu casa en prisión, con horas para pasear y toque de queda al final.

Nos hemos acostumbrado a obedecer al Gobierno (a la fuerza ahorcan), y se nos ha olvidado que era al revés.

Primero se llevaron a los negacionistas por decir que la tierra giraba alrededor del sol... pero yo no me preocupé porque creía todo lo que decía la televisión.
Ahora ya es tarde para preocuparse... o quizá no.
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"Una dictadura perfecta tendría la apariencia de una democracia, pero sería básicamente una prisión sin muros de la que los presos ni siquiera soñarían con escapar. Sería esencialmente un sistema de esclavitud en el que, gracias al consumo y el entretenimiento, los esclavos amarían su servidumbre".

Tu Jardín

Tu jardín

Acorralarte entre el beso y la pared quisiera, y que me abras las puertas de tu templo para llegar hasta el altar y hacerte una ofrenda de amor y de pasión.

Inspirar mi pluma en tu tintero para escribir un profundo poema de amor y de pasión.

Navegar entre tus piernas y embarrancar en tus costas sin remedio, náufrago solitario perdido para siempre en el secreto de tu jardín.

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"Que no se rompa la noche, por favor, que no se rompa".

Respirar

Respirar

Tanto confinamiento, tanta restricción, tanta limitación... Ni desplazamientos, ni reuniones, ni abrazos, todos amordazados... nada nos dejan hacer ya. Nos están matando el alma, la alegría, y hasta la ilusión.

Pero todo esto pasará, y pronto podremos ponernos de pie frente al mar, cara al sol, con el viento peinando nuestro pelo y respirando de nuevo aires de libertad.

Entonces arrojaremos a nuestros enemigos por el acantilado y nos cuidaremos de que nunca más vuelvan a ponernos los grilletes con los que dicen asegurar nuestro bienestar. Represores, rastreadores, vigilantes de opiniones discordantes, todo el planeta controlado... nunca la Humanidad entera ha estado peor.

Hay que vacunarse contra ese virus que campa a sus anchas desde que el mundo es mundo, ese virus que se siente con derecho a conculcar tus derechos naturales como si te estuviera haciendo un favor.

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Somos lo que hacemos.

Mi Música Mejor

Mi Música Mejor

Amanece porque estás. ¡Por qué, si no! Al descorrer el velo me deleito con un paisaje de suaves dunas de cálida piel. ¡Dios, cuánta belleza! El rocío todavía mantiene húmedo el jardín, que la noche ha tenido su aquel, y el sol de tu mirada asoma ya entre las sábanas como un amanecer tras las colinas. No quieres que se rompa la noche y te haces de rogar. Sonrojado arrebol de la mañana, rocío de placeres, aromas de pasión.

Son aquilones mi música mejor, decía el pirata de Espronceda. Aquella noche corrí el mejor de los caminos, decía el apasionado Lorca. Los poetas saben de amores y pasiones como nadie porque saben extraer la íntima esencia de las cosas y llevarlas hasta el altar que se merecen.

Es tu risa mi música mejor, esa risa hechicera que lo inunda todo y le da a la vida color.
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Hay días que no pasa nada... y de repente pasas tú.

Imagen: In The Light (Kyle Stuckey)
 

 

Amor Civilizado

Amor Civilizado

Es civilizado y moderno quedar como amigos cuando el amor se termina. Es una cuestión de ecología: cuando  se acaba el amor, siempre se puede reciclar y convertirlo en amistad, saludarse con un par de besos cuando se produce un encuentro casual, o incluso tomar un café para charlar.

No: Se recicla la basura, no el amor. No se puede vulgarizar el amor. Soy de esos amantes a la antigua que suelen todavía mandar flores, dice la canción. No quiero un amor civilizado, dice otra canción. No quiero un amor que se pueda reciclar.

Una ruptura sin pasión es como un café descafeinado, un champán sin burbujas, un vino de bar. Cuando el amor no es protagonista, se convierte en un personaje de reparto, un guion de pieles compartidas. Amores que se pueden reciclar no dejan huella, y no hay nada más vulgar que transitar el amor sin una huella que dejar.
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Deja ganar a quien juegue a perderte.