Civismo

Civismo

No entiendo por qué ese hombre y esa mujer, ambos postrados en sendas sillas de ruedas, deciden que es buena idea cruzar la calle con el semáforo en rojo, cuando yo mismo, que me encuentro en buenas condiciones físicas, espero a que el semáforo se ponga verde. Es seguro que vienen juntos de algún sitio, dado lo poco probable que es que dos jóvenes en silla de ruedas coincidan en el mismo punto de la ciudad en el mismo instante, pero cada uno de ellos ignora un semáforo distinto, muy próximos uno de otro, pero ambos en rojo, por lo que ni siquiera se han puesto de acuerdo, sino que han decidido hacer lo mismo cada uno por su cuenta. No soy capaz de ponerme en su lugar por mucho que quiera empatizar.

No entiendo por qué son principalmente las personas mayores o impedidas quienes cruzan la calle con el semáforo en rojo, mientras la mayor parte del resto de la gente espera a que el semáforo se ponga en verde. En este caso tampoco se ponen de acuerdo, ya que sucede en todas las ciudades una y otra vez, ni siquiera se conocen y es harto improbable que les inciten a ello en los centros sociales a los que seguramente acuden a diario.

Es posible que no tenga mucho sentido detenerse ante un semáforo rojo en un desierto, claro que nunca se sabe si es una zona de pruebas de vehículos de alta velocidad y puede aparecer en cualquier momento un coche con propulsión a chorro y atropellarte si te lo saltas, o incluso el mismo correcaminos de los dibujos animados de nuestra infancia, aunque entiendo que hay ocasiones en las que un exceso de civismo puede llegar a resultar un poco ridículo.

Eso fue lo que pensé en aquella ocasión que decidí cruzar la calle estando el semáforo en rojo cuando no se veía ningún vehículo en lontananza ni a babor ni a estribor. Había una madre con su hijo pequeño de la mano esperando a que el semáforo se pusiera verde, y mientras me jugaba a una sola carta mi inmaculada trayectoria cívica, oí a mis espaldas cómo el niño le preguntaba a su madre por qué estaba yo cruzando la calle estando el semáforo en rojo.

Puedo asegurar que en aquel momento me sentí sucio y que había tirado por tierra los esfuerzos de aquella madre por educar cívicamente a su hijo pequeño. Ya era tarde para volverme atrás, así que esperé al otro lado y cuando el niño cruzó la calle de la mano de su madre me agaché para ponerme a su altura (realmente debí haberme aupado para estar a su altura) y me disculpé -mentí como un bellaco- diciendo que no me había dado cuenta de que el semáforo estaba en rojo y que la próxima vez me fijaría mejor.
Es responsabilidad de todos hacer un mundo más cívico.

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Si se puede comprar con dinero, tan caro no es.

Cada Mañana

Cada Mañana

Bajo el palio musical del grupo que ameniza la fiesta, en la plaza del pueblo bailamos canciones de nuestras Mocedades, de cuando éramos adolescentes llenos de ilusión, de cuando hacíamos promesas de amor eterno que luego resultaba no serlo, de cuando te olvidabas del bullicio que te rodeaba y, mientras respirabas su piel, deseabas que nunca se rompiera ese mágico momento.

Es El Carmen una fiesta muy celebrada, y no es de extrañar, ya que carmen significa jardín en hebreo y música en latín.
Sé cuándo un momento es único, este es uno de ellos, y no me lo quiero perder. Miro embobado tu expresión radiante, veo tus grandes ojos brillar como ninguna estrella lo hace, y me siento feliz de ser el culpable. Tu carita apoyada en mi pecho mientras bailamos despacio la danza de la vida es la razón por la que todo hoy me parece bonito.

Mis manos acarician despacio tu pelo recogido, que deja al descubierto esa nuca íntima como ninguna otra parte del cuerpo lo es, y entonces te digo algo que no puedo evitar decir: siempre te voy a querer. No digas que me querrás siempre -me dices-, dime que me querrás hasta mañana… y mañana me lo vuelves a repetir… y así cada mañana de nuestras vidas.
Veo que quieres hacerme trabajar todos los días… acepto el reto, creo que tiene que ser así: te querré hasta mañana, entonces, y mañana te lo volveré a repetir.
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"Qué es poesía, me preguntas: poesía eres tú".

Tristeando

Tristeando

Nada mejor que un paseo mañanero por la espumosa orilla de la mar para buscar la inspiración que te ayude a conducir tu vida por senderos acertados. Ensimismado en mis pensamientos, enmimismado deberia decir, a pocos metros por delante me distrae algo que se abre paso con gracia playera entre las estrecheces de un minúsculo tanga brasileño, "poetry in motion", y es en ese momento cuando comprendo el verdadero significado del llamado síndrome de Stendhal, que según reza la wikipedia “causa un elevado ritmo cardíaco, vértigo, confusión, temblor, palpitaciones, depresiones e incluso alucinaciones cuando el individuo es expuesto a obras de arte, especialmente cuando estas son particularmente bellas”. “Ese síndrome se ha convertido en un referente de la reacción romántica ante la acumulación de belleza y la exuberancia del goce artístico”, algo que sufrió ese escritor francés que usaba como pseudónimo el nombre de Stendhal, al visitar la Basílica de La Santa Cruz, en Florencia, de ahí su nombre.

Estando en ese estado de inspiración artística, paseando en dirección contraria aparecen dos individuos de pectorales inmensos y tableta de chocolate marcada, caminando orgullosos, pagados de sí mismos, como si hubieran sacado un máster en astrofísica o algo así. No puedo contener el impulso automático de sacar pecho y meter tripa, como avergonzado, como si fuera culpable de algo y tuviera que disculparme.

Tan sensibles como están las autoridades, que hasta han inventado un delito que llaman “incitación al odio” para así poder represaliar la libertad de expresión cuando les dé la gana, bien podrían aplicarlo a este tipo de casos. No se puede ir por ahí haciendo ese tipo de exhibiciones, humillando a los ciudadanos honrados y obligándonos a deambular tristeando por la vida el resto de nuestra existencia. No sé, que se pongan una camiseta… o algo, que tan difícil no es.

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Si quieres hacer algo encontrarás la manera, si no, encontrarás la excusa.